Uff... casi termino creyendo mis propias palabras....Casi termino creyendo que vine con la magia de aquel lugar... Confundí el querer con el deseo, y ambos tiñeron mi realidad de falsas esperanzas... No ha habido magia. No la traje, no...y si lo hice, debió quedar debajo de la piel, y no sé si ahí me sirve, porque la vida no es sólo bajo la epidermis... Debe haber vida allá fuera, aunque a veces no la recuerde...
(Falsas) Esperanzas....
Por la mañana son el motor...te levantas con ellas en la cabeza, en el corazón, o en cualquier otra víscera desconocida de tu ser...Son ese músculo del que no hablan los libros de anatomía que te sirve para levantarte....Pero en cambio, cuando te acuestas, las arrastras, porque no han llegado. Las has estado esperando todo el día, y no han llegado...Nada de lo que esperabas ha pasado. Y no sabes si no ha pasado porque lo esperabas o porque no tenía que pasar....Pero esperar y esperar y que no lleguen las esperanzas esperadas alarga tanto el tiempo que cual Buster Keaton terminas el día envertigonado en las manecillas de un reloj....
Crece, mientras tanto, esta flor que llevo dentro, tanto tiempo cuidando, cual Principito antes de su viaje...Pero temo ya por ella.... Y es que ya está lista. Y es que ya están listas las ganas. Ya ha crecido la flor...Toca ya sacarla de esta habitación....
Por fín, las ganas ya están listas....
Listas... para ser compartidas....
(Falsas) Esperanzas....
Por la mañana son el motor...te levantas con ellas en la cabeza, en el corazón, o en cualquier otra víscera desconocida de tu ser...Son ese músculo del que no hablan los libros de anatomía que te sirve para levantarte....Pero en cambio, cuando te acuestas, las arrastras, porque no han llegado. Las has estado esperando todo el día, y no han llegado...Nada de lo que esperabas ha pasado. Y no sabes si no ha pasado porque lo esperabas o porque no tenía que pasar....Pero esperar y esperar y que no lleguen las esperanzas esperadas alarga tanto el tiempo que cual Buster Keaton terminas el día envertigonado en las manecillas de un reloj....
Crece, mientras tanto, esta flor que llevo dentro, tanto tiempo cuidando, cual Principito antes de su viaje...Pero temo ya por ella.... Y es que ya está lista. Y es que ya están listas las ganas. Ya ha crecido la flor...Toca ya sacarla de esta habitación....
Por fín, las ganas ya están listas....
Listas... para ser compartidas....
-irisesB.jpg)
15 comentarios:
El cuadro... de René Magritte, como tantos otros de este blog... como por supuesto el de "mi retrato". Bonito, eh?
No será que que de las esperanzas..
..hiciste participaciones..
..que fuiste prestando en tu camino dirio..
..no será ese..
..parte del alimento de tu flor.
[Perdón por ponerme así de melazón bucayco con sirope de turrón..
..pero (así) salió.]
Esto no es un blog.
Rojo.. miedo me da preguntarte... pero si esto no te parece un blog... ¿qué opinas que es?
"usuario anónimo" con este post te delatas definitivamente... me alegra verte por aquí!
La Guerra de los Mundos,un cuchillo sin mango al que se le ha perdido la hoja.
rojo majo, quién te crees que eres?
si no te gusta puedes no entrar, puerta está abierta para entrar y para no hacerlo, pero respeta a los demás.
tot princesa, para mí esto es un blog, tu blog y a mí me encanta leerte a diario.
andais volaos,o qué?
es el deseo lo que se espera y lo que se quiere es lo que se hace?
A mí también me encanta,esto es un auténtico jardín botánico,con ventanas inmensas.
"Medellín, ciudad verso"
ELPAIS- 04-07-2006 -
El poeta Hugo Jamioy, indígena de la nación Kansá, de Colombia, lee sus versos ante miles de personas que asistieron al acto de clausura del XVI Festival Internacional de Poesía de Medellín, en el que participaron poetas de 40 países del mundo.
Huda Aldaghafag, poetisa de Arabia Saudí, recitó, en árabe, su obra La raíz. Unas cinco mil personas, que colmaron las graderías del teatro Carlos Vieco, al aire libre, en lo alto del cerro Nutibara, la escucharon atentos como si entendieran el significado de esos sonidos extraños. La aplaudieron a rabiar, y volvieron a escuchar y a aplaudir cuando una joven leyó la versión en español.
Ocurrió el domingo en la tarde en el cierre del 16º Festival Internacional de Poesía de Medellín, un evento que asombra: en ninguna otra parte del planeta se ven estos tumultos silenciosos siguiendo con atención lo que dice un poeta. El recital duró cuatro horas; un maratón de 62 poetas con sus versos en español, inglés, francés, griego, lenguas indígenas… “En Medellín el público es la poesía”, dice Huda. Y está fascinación por el público la han sentido todos los poetas que han desfilado por esta reunión de soñadores.
La española Guadalupe Grande, después de sentir tantas ovaciones tiene una idea: exportar público colombiano.
Lo que se vivió el domingo se había repetido durante toda la semana, en pequeña escala, en muchos rincones de esta ciudad de un poco menos de dos millones y medio de habitantes. Los poetas llenaron plazas, teatros, escenarios culturales, calles, estaciones de metro; fueron a las barriadas altas donde viven los desplazados de la violencia y compartieron sus versos con los presos. En total hubo 103 eventos. Muchas veces les pidieron alargar los recitales más allá de la hora pautada.
Audiencia entregada
¿Por qué este fenómeno? Fernando Rendón, director de la revista Prometeo y padre de este festival, cree que es “una manifestación de libertad de reunión y expresión en un país intolerante”. En los auditorios, donde la minoría son los intelectuales y la mayoría gente del común, se escuchan distintas razones: “Los poetas expresan la realidad de manera bella”; “uno no capta el sentido de las lenguas extranjeras, pero sí el apasionamiento, la forma cómo comunican una poesía”; “me gusta dejarme llevar por las palabras”; “me llaman la atención los acentos”.
Para los poetas esta actitud de escuchar tan peculiar del público, el sentir que la poesía se mezcla en Medellín con la vida y el ruido de las calles, los confronta con su trabajo. “Es una oportunidad de probarse uno mismo; de examinar sus poemas; uno se transforma por la actitud del público”, dice la colombiana Mary Yolanda Sánchez.
Ella fue a la cárcel de mujeres, a una escuela de colores colgada en uno de los cerros que rodean esta ciudad y leyó versos de su último libro: 'Dios no existe, estorba'. “Hace falta / mucho detergente / cuando mi país / hasta en la ropa duele”.
El iraquí Muhsin Al Ramli no quiere engañarse con el aplauso fervoroso que recibió toda la semana por su poema contra la invasión norteamericana. “Esta tinta derramada en vuestra prensa / es la sangre de mi país”.
Pero le gusta sentir que la poesía sigue siendo útil para las personas: “Para iluminar sus versiones sobre asuntos, ideas que no están claras en este mundo”.
Yo no entiendo nada... ¿Puedo seguir a lo mío? Rojo, no sé si te conozco o no, a veces he pensado que si, otras pienso que no, aunque supongo que no es importante... las veces que has pasado por aquí parecía que estabas "a gusto"... es evidente que algo te ha molestado.
Hay muchos blogs por la red, seguro que encuentras alguno a tu gusto. Suerte.
F.A! Gracias por tu ímpetu!
Onomattopéyico! Precioso lo que nos cuentas...
Anónimo... ahora menos que nunca puedo hablarte de deseos, ni de quereres...
estoy enganchada totalmente y creo que ha habido un malentendido.no os conozco,pero como si os conociera.
SOBRE REALIDAD, SURREALISMO Y REALIDAD VIRTUAL
por Estefanía García Ortuño, Marisol Martínez García, Ana Desiree Oliver Segura, Mayte Saavedra Once, alumnas de 1º de Bachillerato en el IES Príncipe de Asturias de Lorca (Murcia). Trabajo realizado en el curso 04/05. Publicado en Septiembre de 2005.
En la pizarra de nuestra clase el profesor escribió:
“Cher Magritte… Ceci n’est pas une tableau”.
Y ocurrió que un diccionario afirmaba que pizarra,
en francés,
se escribe ‘Ardoise’;
mientras otro, por el contrario,
daba por buena la expresión usada.
¿Cómo se dice, en realidad, ‘Pizarra’?
LO REAL
La pregunta por la Realidad es una de las más importantes que se ha planteado el ser humano. Y la respuesta puede intentarse desde tantas perspectivas como puede plantearse la cuestión.
Nos preguntamos por lo real ya desde la antigüedad. El hombre ha ofrecido desde siempre sus expectativas, creencias y preocupaciones fundamentales; trascendiendo en el intento de respuesta el medio natural.
El cuestionamiento por el ser le lleva (nos lleva) a una pregunta ontológica: ¿Por qué el mundo? Y la respuesta es la propia búsqueda de los primeros principios de lo real. La ontología va más allá de la ciencia empírica cuando se enfrenta a la pregunta por la realidad.
Desde otra perspectiva nos encontramos ante un problema de conocimiento, en un nivel epistemológico. Nos relacionamos entonces con temas como el de la verdad. Ya no sólo preguntamos ontológicamente ¿Qué es la realidad? sino cómo conocemos esta realidad y si podemos conocerla totalmente.
Si tuviéramos una respuesta teórica a qué es lo real, la realidad; se disolverían nuestras preocupaciones, los enigmas que emergen por el mismo hecho de existir.
Pero también necesitamos una respuesta práctica, una definición. Y el ser humano ha ofrecido respuestas plurales, muchas de ellas difícilmente conciliables.
Real es, por ejemplo, lo aparente. La existencia de los astros a pesar de que puedan quedar ocultos durante un eclipse.
También son reales los pensamientos, sentimientos, los sueños,… ¿Y su contenido?
Podemos tomar un punto de partida. Parece ser que la experiencia es el medio por el que empezamos a saber algo de este mundo.
Es real, en este sentido, lo que percibimos. El conjunto de cosas o seres materiales del cual nosotros también formamos parte pertenece, en principio, al término de lo real.
Pero no nos conformamos con esta respuesta. Sería sencillo decir que es real todo lo que se puede tocar, percibir a través de los sentidos. Sería irreal todo aquello que no.
Pero en la experiencia humana existen acontecimientos que no están claros. Las alucinaciones en cuanto que alteración de la realidad. Son reales como fenómenos psíquicos aunque en realidad lo que vemos es ¿irreal?.
Pero provisionalmente podemos definir lo real, la realidad, como lo que podemos percibir y está unido a las leyes del espacio y el tiempo[1]. Se podría decir que lo real es todo lo que está dado y acontece en nuestro mundo en unas coordenadas espacio-temporales.
(...)
¿Nos deshaces el malentendido? pero con tus palabras... no con las de otros..
(...) Popper
Obviamente la cosa es muchísimo más complicada y como ejemplo tenemos la concepción popperiana de la realidad: su teoría de los tres mundos.
Todos los cuerpos físicos concretos, como las rocas, los árboles o los cuerpos animales –incluidos los humanos- pertenecen al ‘Mundo 1’. Todos los actos psicológicos, sean conscientes o subconscientes, pertenecen al ‘Mundo 2’. Pero las cosas abstractas, como los problemas, las teorías y los argumentos, incluidos los erróneos, pertenecen al ‘Mundo 3’.
Los términos ‘Mundo 1, 2 y 3’ se han elegido conscientemente por su falta de color y su arbitrariedad. Pero hay una razón histórica para denominarles con esa numeración: Parece que el mundo físico existió antes que el mundo de los sentimientos animales y Popper conjetura que tercero de estos mundos no comienza hasta la evolución de un lenguaje humano específico. En ese sentido es el mundo del conocimiento humano formulado lingüísticamente.
Apariencia y realidad.
La confusión entre lo que es y lo que parece ser es muy frecuente en nuestra vida cotidiana. A menudo nos quedamos perplejos ante algo que nos parecía real y que descubrimos era pura apariencia.
De la apariencia podemos decir que puede entenderse de tres maneras: Como el ser real de las cosas. Como la ocultación del ser de las cosas. Como el camino para llegar a descubrir el ser real de las cosas.
Modos de lo real.
Para nuestra investigación conviene también conocer las maneras en que lo real puede aparecer.
‘Lo posible’: Significa que todavía no aparece ante nosotros pero sí que se están dando las condiciones para que se lo haga.
‘Lo contingente’: Significa que es actualmente pero que puede dejar de existir e incluso puede no haber existido.
‘Lo necesario’: Que se define como lo absolutamente real, es decir, como lo que existe y no puede ser de otra manera.
Categorías.
La Historia del Pensamiento nos enseña un punto de encuentro entre la realidad, el conocimiento de ella y la expresión de ambos: Las ‘Categorías’.
Aristóteles emplea el término en el sentido técnico de atribuir un predicado a un sujeto. Si tomamos una rosa de ella podemos poner de manifiesto su esencia (‘flor’) y su cualidad (ser, por ejemplo, roja). Estas serían las categorías atribuidas a esa realidad concreta.
Entendemos por categorías los conceptos generales con los que ordenamos la realidad, la conocemos y la expresamos.
Junto a Aristóteles Kant es el otro gran representante del pensamiento categorial. Él concibe las categorías como conceptos puros de nuestro entendimiento de los que nos servimos para conocer y saber. Son conceptos a priori, es decir, anteriores a la experiencia.
(...)
Con mis palabras:"esto es la Guerra de los Mundos,un cuchillo sin mango al que se le ha perdido la hoja".
Esto qué es!
Vendrá bien un poco de publicidad:
ANUNCIO
Anibal Beça
Es preciso urgente cortar los excedentes.
Nada de adiposidades.
Estamos en crisis.
Los adjetivos que me perdonen,
los sustantivos son más esbeltos.
Y la Nueva Era recomienda que seamos selectos.
Hay una pluma de golondrina volando sin rumbo
Hay un remolino que la proa nos hunde
Hay una ola marejada que no se escurre.
Es preciso poner un borracho en el timón del barco.
Que sepa de las mareas por el trago de las estrellas
Que sepa naufragar alzando un brindis
Y justo en los destrozos saberse príncipe
Salvo del rescaldo para el cetro de la palabra:
La parole est morte. Vive la parole!
Hay una pasión en cada esquina tuerta
Hay un resto de angustia celebrando la muerte
Hay un buey en el laberinto buscando la puerta.
Es preciso correr atrás de la utopia que se hizo distante
Para que ella vuelva habitar los días más comunes,
Y haga que el sueño se parezca al sueño,
incluso bajo el manto pesimista de la niebla,
afilando el sable en la piedra que restó de la cascada.
!Ah, nubes bermejas, derramad vuestra lluvia de fuego!
Hay un canto entreverado en la garganta
Hay un ahogo que ya no me espanta
Hay un espejo que ya no me encanta.
Es preciso huir del tiempo perdido.
El que se quedó atrás se encantó com la serpiente,
y todos los días buscamos nuevos corredores:
senderos renovados para las huellas recientes.
Salvemos aquí la pareja de los pies que soportan el yugo
en esse itinerario del ahora recogiendo ayeres.
Hay un solitario en la mesa de un bar
Hay un suicida en la vorágine del mar
Hay un reclamante del verbo amar.
Es preciso, finalmente, apasionarse todos los días.
Experimentar el gesto en el cuerpo de la amada
imprimir en el tacto el tatuaje sereno
para que se fije perenne cuando sea saudade:
la vida se amplia en un flash de cosas pequeñitas,
y el que subsistir son ecos de melodia transitoria.
Hay un deseo que viene con rumor
Hay una pasión salida de su color
Hay un amor en contravia del dolor.
Por eso anuncio el canto de mi tiempo.
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