Vivió noventa años, a camino entre Estados Unidos, su país natal, e Inglaterra, país que parece la confundió... Fue amante de Robert Graves, y cuando se casó (no con él) , renunció a su apellido... y a la poesía.
Antes de los cuarenta había escrito su gran obra poética... la obra de su madurez Collected Poems de casi quinientas páginas. Poco tiempo después renunciaría por siempre a la poesía, renegaría de ella, y por extensión, renegaría de sí misma...
Hasta 1938 (ella nació en 1901) había escrito la casi totalidad de su obra: nueve volúmenes de poesía (aquellas quinientas páginas), varias colecciones de ensayos, una novela y tenía en propósito fundar una editorial. A partir de 1939 ya no escribió. Es cierto que a partir de 1962 parece que sentó de nuevo ante una máquina de escribir, pero ya nunca poesía.
Murió en Septiembre de 1991. Muy pocos la recuerdan. Menos, aun, la conocen...
Debemos aprender mejor
lo que somos y lo que no.
No somos el viento.
No somos el humor trashumante que incita
nuestras mentes a un vertiginoso desamparo.
Debemos distinguir mejor
entre nosotros y los extraños.
Hay muchas cosas que no somos.
Hay muchas cosas que no son.
Hay muchas cosas que no debemos ser.
The Why of the Wind
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