DESCANSO

Reconozco que me quejo por quejarme, pero es que a veces hasta los psicólogos tenemos que quejarnos... En este caso me quejo por la falta de descanso en mi existir... mas que nada porque entiendo que no puedo quejarme de nada mas. Tengo salud, un corazón que late por si solo (aunque a veces eche de menos determinado tipo de cariñicos...), tengo (mucho) trabajo, estoy hasta el cuello implicada en lo que me gusta, tengo ya el billete de avión para el viaje de mis sueños, (es este sin duda uno de los motivos que me hace ultimamente mas feliz..) pero duermo muy poco porque estas concentraciones no dejan demasiado tiempo (estoy en tres a la vez, y eso que aun no he aprendido a multiplicarme), aunque reconozco que salgo todos los días hasta las tantas (se obtiene mucha información cuando "tomas"(no diré qué, mas que nada por no alimentar el tema de doping, ejem...) con tus deportistas, cuando compartes con ellos fuera del entorno del tartán y de un despacho... cuando los atletas corren "entreno" yo tambien (estoy poniendome como un toro... como se note la altitud!).... la residencia tiene una sala de ordenadores desde las que quizás pueda escribir y hasta piscina! Es decir, que me quejo por que me aburro.

Es mi primera tarde libre en no se cuantas semanas... y no sé que hacer con tanto tiempo por delante. Creo que me voy a echar una siesta, después me daré un bañito en la piscina y después, no sé... cafecito o paseito. Bien, no? Y bueno, ya mañana... de nuevo la realidad concentrada. Porque esto es como GranHermano. LLevamos tres días y parece que llevamos toda la vida viviendo juntos. Concentración de la realidad tan profunda como el concentrado café de las mañanas.

Descansad, los que podeís.
Yo lo pienso hacer... breves ratos, pero descansados

Hasta Luego. Siempre hasta luego.

PAUSA

Durante la noche retrocedemos a los bosques y hasta las algas del mar.

JÜNGER, Ernst. Sobre el dolor .

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Bueno, amigo/as...
...a cuidarse...
yo prometo no ahogarme

Nos vemos pronto
J.

ONOMATTOPÉYICO 10371

Le conozco desde hace algún tiempo (aunque es de estas personas a las que cada día que pasa les conoces menos...) y aún no sé por qué firma por aquí con ese nombre. Si se lo preguntara en persona, se echaría a reir y me diría, "¡Vamos, J! ¿cómo que no lo sabes? Me sorprendes!!" y yo me quedaría, todavía, aun más mosqueada... Si por lo menos se llamara "onnomaottopéyico, aun sabría algo más... pero....

Escribo esto porque empieza ahora su cumpleaños. 25 de Julio. Día de Santiago. Día de la Blusa, en Vitoria, de dónde él es, aunque naciera en La Rioja y estudiara en Lejona. Se sabe todos los trucos y misterios del Camino de Santiago. Está enamorado de Galicia, que es realmente de donde viene, y dónde terminó un gran amigo suyo, el tercer vértice de una historia triangular de la que formé parte en su momento. El número 8 es su favorito. Aunque también le gusta el 1. Es, en cierto modo, amigo de un futbolista que regala cabezazos, y a veces él, también los da, porque tiene una cabeza grande llena de cosas, algunas que sirven mas y otras que sirven menos. Sabe de música. Y de historia. Y de periodismo. Y de deporte. Seguro que se moría de la risa cuando se enteró que terminé en Soria. Y me regaló El Libro de las Ilusiones, de Auster, sin haberlo leído, al mismo tiempo que me decía "te va a encantar" y me encantó. Montenegro es una de sus palabras, aunque él no sabe lo que desde hace tiempo encierra esa palabra... Encuentra cosas por la calle que siempre tienen sentido. Saca palabras a los mudos y me parece que ahora se está emocionando...

Es tan intenso que me da miedo, pero él lo sabe, y me respeta. Y no me asusta.

Quiero felicitarte desde aquí. Darte las gracias por tu incondicionalidad desde que me lancé a esta piscina violeta, y bueno... desearte lo mejor.... en tu 35 cumpleaños.

Sigues este blog desde el principio, y aunque a veces sigo sospechando de "rojo", os imagino siempre juntos, bailando... porque lo poco que se sabe de ella me recuerda mucho a lo poco que sé de tí. Feliz baile. Este cuadro lo pinto Munch.

UN MES... TODAVíA....

Si pudiera elegir me iría ya de vacaciones... como muy muy tarde, a principios de agosto. Mi cuerpo está mandando señales en las que me pide tregua, e incluso mi voz me está fallando. Ese es el síntoma que nunca falla: afonía = agotamiento extremo. Pero no quiero, ni mucho menos puedo, pensar en ello. El miércoles me marcho de concentración. O de concentraciones. He de atender varias concentraciones a la vez y no se cómo hacerlo... ni sé que será de mi si mañana no recupero un poco la voz. No regresaré hasta el tres de agosto, así que probablemente lo que si tenga sean "vacaciones en el blog". En estas concentraciones no queda tiempo para muchas cosas, así que bueno, por muy bien que me sienten estas líneas cada rato, ahora en la noche, al lado de la ventana, con buena música y un poquito de aire, vamos a estar unos cuantos días sin vernos...


Pero está el tema de las vacaciones, esas que necesito cómo el comer (bueno, en realidad las necesito más que el comer...) parece que se están resolviendo. Y eso, para mí, es importante.

Lo de Brasil fue un chasco gordo. Cayeron símbolos en áquel fiasco. Si, vale, puede que suene exagerado, pero sé a qué me refiero. Cada día estamos haciendo planes que no salen, eso nos pasa a todos continuamente.... pero lo grave es cuando hablamos de decepciones personales. O de ver el rostro auténtico de determinadas personas, a las que por la incondicionalidad, no somos capaces de ver auténticamente... dentro de lo relativa y subjetiva que es la percepción interpersonal.
Cuando pasó aquello alguien me dijo "algo mejor saldrá", y como sabéis que en las últimas semanas viajo en busca de buenas noticias, ese "algo mejor" ha llegado ya, aunque no seré realmente consciente hasta finales de agosto, cuando aterrice en el país que he elegido para, por fín, mis merecidas vacaciones. Todo llegará. Y la pienso liar bien gorda! Poco a poco, os iré hablando de este viaje que aumenta mi pulso... Eso sí, me tomaré el mes que me queda (todavía!!!) como un mes para conseguir alguna cámara de fotos. No se puede viajar a determinados lugares sin este mágico instrumento capaz de hacer eterno lo irrepetible...

Así que amigos, cuidaros mucho estos días. Vayáis donde vayáis os quedéis donde os quedéis.
Yo también intentaré hacerlo... dentro de un mes tengo una cita a la que no puedo faltar.

Por lo menos, trataré de visitar vuestros blogs. Estoy enganchada a Lila , (cómo iba a ser de otra manera con ese nombre y habiendo conquistado a K), y a esa misma K y a un tal Deni que me cae bastante bien. Hay por ahí otro blog interesante, que mantendremos en el anonimato, pero que me consta permanecerá cerrado por vacaciones durante un mes y medio....

Espero sobrevivir a tanto atletismo.
Aunque creo que será fácil.
Las ganas de hacer ese viaje pueden con todo!
Un beso.

EL DÍA SIGUIENTE

Impresionante Campeonato.
Finales de Infarto.
Objetivos Cumplidos (con creces)
.... y agotamiento, mucho agotamiento...

Así he quedado yo, como este cuadro de Munch "El día siguiente".

DE DEPORTES Y REFLEXIONES VARIAS

Por regla general, me gusta mucho el deporte... Verlo, y determinados deportes, practicarlos. Me gusta también todo lo que significan, lo que implican, y me gusta formar parte del espectáculo que rodea a tantos eventos deportivos. Reconozco que me apasionan esos valores del deporte que a veces parece que hemos perdido, como la superación personal, el reto... el compañerismo, etc.. Claro que en estos precisos momentos históricos, con el reciente escándalo (¿?) del dopaje (lo pongo entre paréntesis porque se sabía desde hace mucho...) , el cabezazo de un futbolista francés a uno italiano, el suicidio de un waterpolista español y el intento de suicidio de un futbolista italiano en este último mundial, etc... parece que todo esto se está difuminando, pero he de reconocer que me gusta el deporte, y me gusta formar parte de él.
Pero si hay un deporte que me entusiasma, es el atletismo. Esta semana ha sido tremenda (y lo que falta!!) pero aun así saqué tiempo para irme al Meeting Internacional de Vallehermoso, en Madrid... voy un día a la semana a otra ciudad a hablar (mas aun, a escuchar) a atletas a los que he admirado antes de conocer, y me enfrento este finde a mi primera gran competición como psicóloga del deporte en mi propia ciudad, el Campeonato de España de Atletismo, en la cual varios de mis conocidos ponen en marcha el motor de sus sueños, de evaluación personal, y búsqueda de pasaporte al Campeonato de Europa.
El atletismo aparece en mis genes inevitablemente. Mi abuelo (no el del post anterior... el paterno), era un respetable atleta de 400 metros, distancia en la que incluso yo hice mis pinitos durante mi vida universitaria. Mi padre, de 800m y mi madre de 100, 200 y longitud. He crecido rodeada de atletas, y por eso, cuando me llamaron para saber si quería colaborar en este deporte, no pude dejar de sonreir durante unos días.
He estado ya en importantes campeonatos, pero en el que comienza mañana hay mucho trabajo invertido. Leemos libros que nos hablan de psicología del deporte, pero pocos lo hacen de la figura del psicólogo, que no eres atleta, por supuesto, pero tampoco entrenador. Ni el fracaso ni el triunfo es tuyo, pero sabes que hay mucho de tí ahí. Es díficil explicarlo.
Mucha gente me pregunta como compagino mi trabajo en el deporte con mi trabajo atendiendo enfermos terminales. Les explico que gracias a esta parcela de la psicología (que estuve a punto de dejar antes de empezar...) mantengo el equilibrio.

Porque no todo en la vida es enfermedad y muerte.. o divorcios, y sufrimientos y soledades... pero tampoco en la vida todo es salud y motivación. Bienvenido el Equilibrio.

ANECDOTAS

Pasó hace unos meses.... si bien la fotografía se tomó hace muchos años, precisamente en 1935.
Estaba dando una clase, "Intervención Psicológica y Salud", y hablábamos de un tema de mucha actualidad: La relación entre el estrés y la salud. Los alumnos tenían que hacer un ejercicio. Mientras lo completaban, me puse a leer uno de esos periódicos gratuitos con los que a veces parecen que te atacan por la calle para dártelos. Era un día completamente normal. Lunes. El periódico en cuestión, 20 minutos, inauguraba ese mismo día un Museo Virtual de Viejas Fotos, por lo que dedicaron la portada a una de estas fotos, bastante grande. El pie de foto decía "Alfocea, 1935". Alfocea es un pueblito que está apenas 15 km de Zaragoza. Los habitantes de ese pequeño municipio se caracterizan por el dicho "eres más bruto que los de Alfocea", para que os hagáis una idea. García Marquez se inspiró en su pueblo para construir Macondo.... si hubiera sabido de Alfocea otra gran obra nos deleitaría, seguro... Lo sé porque lo he vivido desde niña, ya que mi familia materna proviene de Alfocea, ejem... Soy aragonesa por todos los costados y rincones de mi cuerpo. Todos los poros de mi piel están bañados de cierzo, tienen sin duda algo de desierto, y quisiera creer que también algo de frutas de aragón... dulces, sabrosas, y que en sobredosis pueden resultan bastante empalagosas...
Miré la foto no sabría definir con qué sensación, pero si que recuerdo que lo hice con una profunda intuición. En esa fotografía, de hacía tanto tiempo, estaba pasando algo... algo importante, y tenía que descubrirlo. Aparecen en la foto los mozos del pueblo, miradas rudas, atentas... algunos llevan sus mejores galas, sin duda para mantenerse elegantes de por vida en un papel que les sobreviviría... Otros, llevan las galas que podían, alpargatas y pantalones de loneta. Y entonces, le ví. Os prometo que me estaba mirando, allí estaba, entre todos esos jóvenes estaba él, mi yayo. Mi abuelo era una de esas personas de una sensibilidad infinita interna y una dura apariencia externa. Con ocho años, se convirtió en el hombre de su casa, cuando dos de sus hermanos y su padre murieron ahogados en un río. Su hermano mediano se fue a bañar y empezó a hundirse. Su hermano mayor se metió veloz a salvarle.... el padre se metió a salvar a sus dos hijos, y fallecieron los tres. Eso fue hace mucho tiempo. Tiempo después, con sus hijas e hijo ya mayores, tuvo un grave accidente de coche. Cayó a un pozo y se le aplastaron varias vértebras. Con mucha fuerza y con dos muletas era capaz de mantenerse erguido. En 1977 murió la mujer de su vida, mi yaya. Desde ese día, decidió que nunca, pero que nunca más caminaría. Y era muy contundente en sus decisiones. Como cuando dijo "a partir de hoy no pienso fumar ni un solo más cigarrillo en mi vida". Desde ese día solo fumó farias. Odiaba a los médicos y si una muela le dolía se la arrancaba. Es que era de Alfocea. Me emocionó, sobre manera, esa fotografía... reconocerle ahí... de pie, con su insignia en el pecho y sus alpargatas de esparto. Me emocionó volver a verle, porque hace tiempo que se fue... (la vida quiso que muriera en Colombia y que hoy esté enterrado en una preciosa Catedral de un pueblito antioqueño... mas material para García Márquez....) y sobre todo, me emocionó verle de pie. Porque nunca pude verle de pie. Os aseguro que desde que se fue, ya nunca nadie me ha llamado "mi sol". Pero he de agradecerle parte de su herencia... digamos que no me arranco las muelas ni fumo farias.... pero hay veces, que soy igual de terca y contundente. Gracias, yayo... Qué decir que ese día no terminé la clase....

NOTICIAS

Hay noticias y noticias.... Las hay que te las regalan y te conviertes en la persona más feliz del mundo... Hay otras que te las dan y te bañan en una tristeza que no sabías que existía... Hay otras que te encuentras que te sorprenden e inquietan por igual... hay otro tipo de noticias que son las que tu provocas con tu propio existir, y hay otras que te susurran y que te hacen cosquillitas... Hay un tipo de noticias, que te llegan, solas, porque nadie se atreve a contártelas... a dártelas, a regalártelas si es que se pueden regalar las malas noticias...

Luego está la relatividad de las noticias... El amor, por ejemplo, no es, ni mucho menos, una mala noticia... excepto cuando le llega a quien miras con todos tus sentidos y que en cambio, mira en otra dirección... Los viajes, una gran noticia... se convierten en una mala cuando no se hacen, o cuando el que sientes era "tu" viaje (si es que los viajes pueden poseerse en algún sentido...) es realizado por otras personas, que están cerca tuyo, pero que evidentemente no son tu. La muerte, la mala noticia por excelencia, es a veces una buena nueva, ya que libera, ya que hace que determinadas personas suelten los amarres del dolor y el sufrimiento. Nacer es una buena noticia, si se nace vivo, claro... (hace poco aprendí que los muertos también nacen... algún día he de hablar de esto, me impresionó muchísimo...) ... caminar es bueno... siempre y cuando se avance hacia delante (la velocidad no es tan importante..) etc etc...

En poco tiempo me han llegado varias malas noticias, al menos en lo que a mi inconsciente (y consciente) individual refiere... Decía Nietzsche que lo que no me mata me fortalece.... y aunque a consecuencia de ello todo lo que me rozaba me ha dolido el alma, hoy, precisamente después de un viaje en tren, empiezo a percibir la realidad de otra manera.

He decidido, con todas mis fuerzas, que ya que las buenas noticias no me vienen, pienso ir yo hacia ellas. Sin compasión. Con alegría... Y sin duda, con un traje nuevo... en el que no me escuezan determinadas realidades....

TRENES

Me gustan los trenes… Me han gustado siempre, y en principio, creo que lo seguirán haciendo durante mucho tiempo….Claro que hay trenes y trenes… y trayectos… y compañeros de viaje… pero he de reconocer que me gustan los trenes, a los que desde hace mucho tiempo atribuyo “poderes”, ya que siempre he pensado que en los trenes, puede pasar de todo… y con pasar de todo me refiero a encuentros, a descubrimientos, a aprendizajes... al encuentro con desconocidos que se convierten, por arte de magia, y de la casualidad, en compañeros de viaje... con todo lo que estas dos últimas palabras significan.

Me fascina la idea de que en línea recta, a pocos km de distancia, el pasajero pueda percibir desde su ventanilla itinerante realidades tan diferentes, tan distantes y tan cercanas al mismo tiempo…

Me fascina la idea de las casualidades… que entiendo que alcanzan en los trenes su máxima evidencia: dos trayectos en común que comparten vagón… y ¿qué es compartir vagón durante tan breve lapso de tiempo (¿qué son ocho horas, por ejemplo, en una vida? ¿ qué son dos horas, en una vida, y que en cambio pueden cambiarte para siempre? ) qué el máximo ejemplo del sublime encuentro inesperado?

He estado ahora viendo El Tren de Zhou Yu, una película que me ha parecido hermosísima, de una poesía (visual) infinita. Zhou Yu, pintora, conoce a un poeta tímido, que le regala un poema nada más conocerla. A partir de ahí, empiezan una relación en la que ella está dispuesta a recorrer una gran distancia en tren dos veces por semana para estar con él. A cambio, él la espera siempre en el andén, cada día con una flor diferente. Dice Zhou Yu, que no le importa nada viajar… ya que si viajas mucho, puede que algún día te pase cualquier cosa. Solo hay un problema, y es que ella confía en el poeta mucho más que éste en si mismo… y las expectativas (de ella para él) le asustan sobremanera (a él) … tanto, que siente que necesita alejarse de ella… a pesar de el amor que se sienten.

Alguna vez hemos dicho por aquí (citando a Kavafis) que lo importante no es el destino, si no el camino… por eso, en las horas en tren, en los vagones llenos de gente, Zhou Yu conoce a otro hombre, que la ama y la teme por igual… Zhou Yu, ¿es que nunca vas a parar? le pregunta… y aunque está dispuesto a esperarla, Zhou Yu debe continuar su camino, para descifrar de quien está enamorada realmente… si de un poema, de un poeta, o de la realidad….

Preciosa, en cualquier caso...

ABECEDARIO

Auster, Borges ( y Bolaño); Cortázar, Duras; Echenique (Bryce…); Foucault (Michel) pero considerando a Freud…; Galeano (pero también Goethe, García Márquez…) : Hesse ; Ibn Khaldun; Jung (y sin falta Joyce..); Kafka, Lorca, Murakami (y Mulisch, y Mendoza y Mrozek…); Nietzsche (y Nooteeboom…), Neuman (cambiamos la ñ por la n argentina..); Otto (Walter mas que Rudolf), Papini (y sin duda Pitol, Pizarnik…) ; Queirós (Eça); Rilke; Storni (y Schnitzler, y Salinas, y por supuesto Sábato y Shiel!! uff con la S); Tolstoi, Umberto (Eco); Vilariño (Idea); Wilde, como no… Xingjian; Yourcenar y Zweig.

Solo por mencionar a algunos de los imprescindibles….

No están (ni mucho menos…) todos los que son…

Pero ya se sabe… Si un hombre cualquiera, supiera narrar su propia vida, escribiría una de las más grandes novelas que jamás se haya escrito…(Papini)

Nuestros nombres, nuestros apellidos… son igual de Dignos.
... y nuestras vidas, sin duda.

ZAPATOS DE PLOMO

La verdad es que no se que es mejor… si ir volando por la vida o con pies de plomo….

Ya hace mucho que me tomé en serio las palabras de Girondo…. Esas en las que dice no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor mas que volando….quizás con una pequeña variación “no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda vivirse mas que volando”. y con volar me refiero a una actitud ante la vida que no sea demasiado rígida, abierta a la improvisación, a las cosas que vengan así, por que sí… vamos, a no pensar demasiado…a dejarse llevar un poquito…dentro de unos límites, por supuesto… pero dejándose llevar… Sin miedos y con las prudencias justas.

Pero repito, a estas alturas (unos cuantos pies de altitud…ejem) ya no se que es mejor… Hice caso a un extraño amigo, que una vez me contó un extraño cuento sobre un colibrí, que no paraba nunca de volar, porque tenía miedo, de que al detener sus alas, se detuviera su corazón….Aposté por mi amigo e hice como finalmente hizo el colibrí: Paré. Aterricé. Y debe ser que me ha bajado la tensión, porque me marea, en ocasiones, estar en tierra… allá, por las nubes, no se estaba nada mal… pero que nada, nada mal…

Quisiera pedirle a J, una de esas personas de las que soy eterna incondicional (no es la J de mi nombre…. Ojalá pudiera serme a mí misma tan incondicional como le soy a él..) que no me suelte de la mano. Sus zapatos de plomo son bastante peculiares… ya que a veces vuela, aunque siempre atado a una cuerda, vuela sobre las rocas y vuela sobre el hielo… pero se mantiene SIEMPRE, siempre siempre, firme.

A veces no se si le envidio o le admiro, porque me parece tremendamente difícil mantenerse tan firme en determinadas condiciones… alguna vez siento que se pierde algunas cosillas que solo se dan por las alturas, pero es el momento de reconocer que el tiempo le está dando la razón a los que calzan esos zapatos de plomo, y no a las de pretensiones etéreas como la que suscribe…

Gracias a ti, J, y a los y las que calzan zapatitos plomados… por no permitir que los etéreos nos perdamos entre las nubes 111 y 314. No obstante, del próximo viaje, os traeremos "souvenires", a no ser que queráis acompañarnos, claro...

GIOVANNI PAPINI

Conocí a Papini gracias a un pintor de cielos impresionantes, o quizás impresionistas.. Una de las cosas que me queda de aquella época es el afán por la búsqueda de libros descatalogados, raros... agotados... Te pegas años y años buscando un libro (cuando empezábamos con estas búsquedas internet era de uso minoritario....) y lo que sientes cuando por fín lo encuentras, cuando lo tienes en tus manos, resulta incomparable a cualquier otra sensación.... Tres años tras un tomito de Solzhenitsyn, para encontrarlo, preci(o)samente, en esta ciudad... Las aventuras tras La Nube Púrpura, de Schiel... que dió hasta para que se escribiera un relato (Carlos, espero cambiaras el final, no me gusta el que fué... cámbialo con tu poder sobre las palabras....) que acababan de vender en una librería de saldo en la Calle Corrientes, en Buenos Aires, panacea para los que sufrimos de esta afición/ adicción.... La búsqueda de El Libro Negro de Papini duró menos, pero leer ese libro fue una de las cosas más gratificantes de la aventura... Luego empiezas a conocer los cuentos de este autor, laberinticamente psicológicos, y algunos, sentimos la necesidad casi casi de arrodillarnos!.. Si uno es muy religioso encuentra bibliografía de una calidad incomparable... pues solo un reconocido ateo después convertido a teólogo podría escribir como él... pero no hay que ser creyente para entenderle, ni muchísimo menos...Leemos los títulos de sus cuentos El día no restituido...El Espejo que huye.. El hombre de mi propiedad...El mendigo de almas....El prisionero de sí mismo...El suicida sustituto... El que no pudo amar...Historia completamente absurda...La última visita del caballero enfermo....No quiero más ser el que soy....¿Quien eres?....o Una muerte mental.... y ya podemos hacernos una idea de por donde vamos... aunque leyéndolo sintamos un vértigo atroz, porque nos mete como nadie en la psicología humana... por muy redundante que suene este concepto.... y que en vez de encontrarnos, puede que nos perdamos.... pero solo para abrir los ojos, al final, en el centro justo del laberinto existencial...

"(...) No tengo, pues, ninguna gana de no ser, pero si una desesperada y prepotente voluntad de ser de otro modo... de ser otro. Y tengo también un desesperado deseo de no ser lo que soy, porque soy de tal manera que quiero lo que no podré tener nunca. Yo quiero no ser yo, porque se que nunca podré no ser yo.
He aquí que he llegado al absurdo. He aquí que he llegado al momento en que ninguno puede saber lo que yo digo y lo que quiero. Ninguno sabrá lo que está en mí en estos terribles momentos . Ninguno, justamente ninguno: ni siquiera el más fino, el más psicólogo, el más stendhaliano de los demonios familiares.
(...)
Anhelas ser otro. Pero quien tiene el deseo que nadie ha tenido, se encuentra ya, frente a los demás hombres, en el mejor camino para no ser lo que es. y tu estás en ese caso, miedoso y excelente amigo. Te hallas en el umbral de tu alma y quizás, - ¿quien lo sabe?- quizás salgas de ella si no tienes demasiado temor a la oscuridad que hay afuera".

De No quiero ser más el que soy.

¿Se puede salir del alma? ¿Se puede uno coger vacaciones de sí mismo? ¿Dónde se va cuando se cierran los ojos? .... ¿Como puede ser eso, si somos nosotros lo mejor que tenemos.... y lo mejor que somos?

¿?

(No se poner enlaces, pero si le daís a Papini tenéis enlaces a todos y cada uno de los cuentos que aquí os enuncio.... pasarlo bien!!)

RETRATO

Hace muchísimo calor.....

En esta ciudad sin mar....
Sin montañas...
Sin lagos...
Sin rios...


Con asfalto...

Cuadro de Leonora Carrington.

ADEUS BRASIL...

Ya es definitivo que este verano, que este año... no hay Brasil.Me toca despedirme de Brasil antes de llegar. Ha dado igual tener el billete reservado, el air pass Brazil con sus cupones de vuelo entre Manaos, Brasilia, y Salvador, entre otras ciudades...y la ilusión metida en ese viaje... Lo que más me duele (hablo literalmente...) no es solo el dinero que se va no sé a dónde por una reserva cancelada, si no llevar la bomba química que me metí en forma de vacunas cuando aun pensaba que el viaje era un hecho, y no un ensueño (menos mal que llevaba ya la fiebre amarilla y las hepatitis A/B que si no, salgo como un colador!!) Dió igual tener la guía subrayada de colores de ilusiones, que hasta contagiara a mi librero, el cual, en un detalle sin parangón me metió en la bolsa de otros libros recién adquiridos (entre ellos Seda, para regalar a una persona que nunca lee, pienso que es un libro ideal para que lean los que nunca leen.... el trabajo de los Yanomamö de Chagnon, por fín traducido al castellano y editado en trayectos, de ediciones Alba. .. y el casi recién editado La Impaciencia del Corazón, de Zweig...) un maravilloso tomo acerca del Amazonas titulado Ritos, Mitos y Chamanes del Amazonas. .. Todo eso da igual, porque.... como el cuento de la lechera.... zas! se esfumó.

Debe ser que me hago mayor. He viajado sola (con la mochila marrón... la de la mochila azul fuí en el cole...) por gran parte de países de América del Sur, pero en este preciso instante de mi vida me siento incapaz de hacer sola ese viaje. Debe ser que no soy la que era, aunque no... porque me vienen otros destinos que no me importaría hacer sola.....el caso es que no sé, pero que no quiero irme sola al Amazonas. Así que se cancela el billete y no sé, algo surgirá, o provocaré, o vete tu a saber....

Cuando llegué a Macchu Picchu después de cinco días sorteando explosiones de motores y averías varias, chantajes (económicos, ahí los emocionales no sirven tanto...) y taxistas peligrosos, con aquella belleza inmensa abrazándome en silencio (eso es lo que hace el Huayna Picchu... creedme...) eché de menos no poder mirar a nadie (conocido, se entiende....) con quien compartir en silencio la magnitud de lo que estaba viendo.... It´s wonderful.... oh, yeah... It´s beautiful! Incredible! Fantastic Place! no son precisamente las expresiones que uno quiere compartir cuando llega a semejante lugar. Digamos que lo que quieres es compartir el silencio.

Yo quería compartir el silencio al ir en ese barco por el Amazonas. Pero la persona con quien iba a ser compartido tiene otros planes,de los cuales me ha avisado, a mi parecer, demasiado tarde... lo que confirma mis puntos extras para anclarme un día de estos en la más profunda indefensión aprendida.... pero bueno, es lo que hay....

Había hecho planes para llegar hasta Petrópolis, ciudad en la que vivió (y se suicidió) mi admirado Stefan Zweig... (es una tradición, ir siempre a las "casas de" cuando viajo... son otro viaje dentro del viaje.... las de Neruda en Chile, la casa azul de Frida en Coyoacán... Freud en Viena... Londres... por ejemplo...) tendré que buscar, entonces.... la casa de quien voy a visitar este verano.

¿Quien propone qué?

(cuadro de Tarsila Do Amaral.... brasileña, claro...)

CLÁSICOS...

(...) Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor mas que volando.

Oliverio Girondo

El Cuadro es de Marc Chagall.... por supuesto.

DE SCHEREZADES Y OPORTUNIDADES VARIAS

Hasta Scherezade tuvo una oportunidad...

Él me dijo,
"Quiero tiempo....
Tiempo para conocerte....
Conocerte de verdad...."

Si Él me lo pedía, lo tendría.... La paciencia no es una de mis virtudes, mas... Él la merecía.

Pero... esto no es un cuento, esto es la vida... así que Él, desapareció. Su tiempo era un tiempo de ventaja. No se para qué... además de para desaparecer...

Scherezade pidió tiempo. Tiempo para contar mil y una historias, y el Califa, a pesar de áquel decreto establecido por el desamor, la respetó. "¿Quieres tiempo? Te doy tiempo, hasta que me aburra... hasta que tus historias me aburran... Si me aburren, morirás". Y Scherezade perduró, bajo el yugo de la probable muerte al amanecer, a base de contar historias....

Cuando Él me dijo "quiero tiempo" y añadió "para conocerte" me ilusioné. Me ilusioné realmente. Pensé que podría bailar la danza oriental para Él. Pensé que podría orientarle con la luz de mis historias... esas de las que tengo tantas.... Pensé que protagonizaríamos juntos mil y un cuentos, que le contaría durante mil y una noches.... y que cuando se nos terminaran, empezaríamos desde la historia número uno, y que todas las historias serían diferentes, porque cada día, al estar juntos, serían días diferentes...

Pero la vida no es un cuento....

Y ahora, no sé para quien bailar...

¿Y TU QUE SABES ?

Total... que me he ido al cine a ver si dejaba un rato la mente en stand by y he bajado a los Renoir a ver que echaban: La Educación de las Hadas (no me convencía porque me resisto a dejar de ver a Irene Jacob como la Verónica de La Doble Vida de Verónica....), La Bicicleta y La Princesa Malabar (la segunda no tenía mala pinta... pero no sé.. el cuerpo parecía que no... ) y una con un cartel que no me gustaba demasiado, titulada ¿Y Qué Sabes tu?... me he preguntado a mí misma...Vamos, J... ¿Y Que sabes tu? y como la respuesta ha sido tan tremendamente socrática, ahí he entrado. Y resulta que la película era un documental, muy interesante para aquellos con los que comparto gremio... acerca de la física cuántica y sus intentos por explicar lo qué es realmente la realidad, con continuas referencias a Alicia en el País de las Maravillas (mas o menos sutiles...) y con el simil de que el universo es como un balón de baloncesto.
La película / documental, del 2004, se basa en la opinión de expertos expertísimos en temas que van desde la psiquiatria, la neuropsicología, la física y mecánica cuántica, hasta la teología. Antropólogos no había, lástima.... si bien todo el tema de la película era pura antropología. Trata la física cuántica de entender por qué el acceso epistemólogico al pasado y al futuro es tan diferente. Según la física es un prodigio que podamos recordar (y recordar es acceder) el pasado (no se si tiene mucho sentido aquí la expresión esta de recordar, del latín re-cordis...volver a pasar por el corazón....que saqué de un libro de Galeano...) y no podamos acceder al futuro. Así como el prodigio de que podamos cambiar el futuro (a partir del presente, claro....) y no así el pasado. Insisten también en un concepto que no enuncian pero que me apasiona: la equipotencialidad, que ellos explican de la siguiente manera "cuando no miramos, hay opciones, posibilidades infinitas.... cuando miramos, solo existe la experiencia". Hay reflexiones sumamente interesantes, sobre todo cuando nos recuerdan algo que algunos siempre reinvidicamos (tanto que algunos hasta construimos recuerdotecas...) y es que los mecanismos neuronales que se activan al pensar, al percibir, son los mismos que se activan al recordar. Exactamente los mismos.
Es, diría yo, una especie de física cuántica humanista, todo ejemplificado a partir de los experimentos (curiosos, en cualquier caso) de Masaru Emoto. Este japonés (hay cosas que solo pueden hacerlas los japoneses....) empezó buscando las propiedades curativas del agua mineral y terminó haciendo unos experimentos peculiares. Coje diferentes tipos de aguas, las mete en diferentes frasquitos, y pega en los frasquitos palabras. Expresiones positivas o negativas... tipo odio, amor, amistad, celos... etc etc después, a las horas, fotografiaba microscopicamente este agua. O bien la congelaba y fotografiaba los cristales resultantes. Salen formas impresionantemente bellas (si bien no he encontrado fotos dignas de colocar aquí... en la peli salen varias...) o descaradamente feas y agresivas, en función de la palabra previamente colocada. Es lo que esto plantea, qué si los pensamientos hacen eso con el agua.... que no harán en nosotros.

Es una película muy extraña, no creo que le guste a todo el mundo, pero si a muchos de los que se pasan por aquí... y sobre todo, que creo que hay que verla. Y pensar un poquito acerca del poder de nuestros propios pensamientos.... los psicólogos lo llamamos profecía autocumplida...

Yo de momento os dejo... tengo que poner pegatinas a todas las botellas de agua que tengo en casa...

TREGUA

Ya.... Ya está. Yo solo pretendía hablar de cómo a veces lo que deseamos con todas las fuerzas del mundo nos aleja del vivir, porque esperamos, más que existimos... Y no podemos gastar el tiempo "esperando"... así, sin más...

Ya... Ya está. Pido tregua. Mis (falsas) esperanzas han sido el trampolín para hablar de la realidad, la irrealidad, la falsa percepción de lo real, o el encuentro de lo real en lo ficticio.

Ya... Ya está. Sigamos adelante.

Me sirvo de nuevo de Leonora Carrington (surrealista, para gozo de alguno/as...) En su cuadro El Rey Pescador aparece un enorme pez rojo. Neptuno tiene la barba azul, aunque quien sabe, quizás mañana al levantarnos, después de diez eternidades se la haya afeitado.... El niño (que todos somos, o que todos hemos sido),o quizás sea la niña (que todas somos, o que todas hemos sido) mira al pez y le dice, "pero querido pez rojo... ¿de dónde has salido? Aquí eres bien recibido...en este barco... pero cuida de quedarte sin aire....Yo me marcho a la orilla, porque de allí soy... tu aquí has de estar.... navegando navegando.... y de vez en cuando vendré a verte... a ver si sigues tan rojo como siempre... recuerda cuidarte, y cada vez que nos veamos, me contarás lo que has aprendido aquí, en este infinito mar....·

Barba Azul protege al niño... o a la niña... y con o sin barba, continuan su viaje... en una sola barca. ...

¿sueño o realidad?
Elijan Señores... la jugada es gratis

(FALSAS) ESPERANZAS

Uff... casi termino creyendo mis propias palabras....Casi termino creyendo que vine con la magia de aquel lugar... Confundí el querer con el deseo, y ambos tiñeron mi realidad de falsas esperanzas... No ha habido magia. No la traje, no...y si lo hice, debió quedar debajo de la piel, y no sé si ahí me sirve, porque la vida no es sólo bajo la epidermis... Debe haber vida allá fuera, aunque a veces no la recuerde...

(Falsas) Esperanzas....

Por la mañana son el motor...te levantas con ellas en la cabeza, en el corazón, o en cualquier otra víscera desconocida de tu ser...Son ese músculo del que no hablan los libros de anatomía que te sirve para levantarte....Pero en cambio, cuando te acuestas, las arrastras, porque no han llegado. Las has estado esperando todo el día, y no han llegado...Nada de lo que esperabas ha pasado. Y no sabes si no ha pasado porque lo esperabas o porque no tenía que pasar....Pero esperar y esperar y que no lleguen las esperanzas esperadas alarga tanto el tiempo que cual Buster Keaton terminas el día envertigonado en las manecillas de un reloj....

Crece, mientras tanto, esta flor que llevo dentro, tanto tiempo cuidando, cual Principito antes de su viaje...Pero temo ya por ella.... Y es que ya está lista. Y es que ya están listas las ganas. Ya ha crecido la flor...Toca ya sacarla de esta habitación....

Por fín, las ganas ya están listas....
Listas... para ser compartidas....

CELEBRACIÓN

Hubo un tiempo en el que se podía decir que la montaña era mi hábitat natural. No nací allí, tampoco crecí allí, pero si que pasé mucho tiempo allí, en parte por herencia paterna... en parte porque los campamentos de verano me daban lo que aquí, en la ciudad me costaba más tener.... Aire, el sonido de un río eterno que fácilmente hubiera inspirado a Heráclito, estrellas, muchísimas estrellas.... piedras y lirios, muchísimos lirios, entre otras cosas...

El viernes allá llegamos. Estábamos de celebración. Este verano hace 20 años que empezamos a ir a aquellos Campamentos. 20. 20 años. Una locura. Y allí, aunque no hemos estado todos los que somos, hemos sido todos los que hemos estado. El viernes llegamos a las tres de la mañana. El cielo desplegaba su vestido de las noches de gala. Estaba, sencillamente, impresionante. Y allí nos esperaban el resto... entre linternas, botellas de vino para celebrar, tortilla de patata y pan de hogaza. Sacos y esterillas. El Refugio era para nosotros. Y al otro lado del río, seguía aparcado el Lucas, la vaca sigue dando ese agua tan rica... las letrinas siguen exactamente en el mismo sitio, y las tiendas, aunque son otras, siguen siendo azules. La Piedra de Lamberto se ha convertido en la Piedra de San Lamberto (se han hablado tantas cosas sobre esa piedra, han pasado tantas cosas sobre esa piedra que nadie imaginó que pasarían... que toca ya beatificarla...), los leprosos han dejado de serlo, y ahora son héroes, porque nadie en la historia de ese campamento subió y bajó la pista en el mismo día con las mochilas de la tanda... Raquel y yo seguimos siendo capaces de subir lo que se nos eche encima (aunque ahora quizás ya no corramos tanto) y seguimos yendo todos a bañarnos al tobogán. No sabemos si sigue habiendo panjefe, ni si los chavales se desgañitan con la canción del cochinillo mientras esperan que saquen los perolos. Pero lo cierto es que todo eso queda en algún rincón del tiempo. Porque todo lo que os cuento pasó. Las desgracias que nos han perseguido siempre bajando el Montó, aprender a bailar el tango con aquel que me llegaba por debajo de los hombros... los ojazos de aquel chico de Sabiñánigo, el esguince de rodilla bajando a Rimajou, el juicio en la saca, el juego del zorro y las piñas... siempre las piñas.

Antes celebrábamos que vernos significaba haber pasado de curso (de sexto a séptimo de EGB, por ejemplo...), las desgracias y las preocupaciones eran problemas de mayores y no llevábamos dinero, porque allí no hacía falta. Ahora celebramos bodas, hacemos cenas para estrenar nuestras casas (y nuestras hipotecas...), nos dejamos dinero cuando hace falta y nos apoyamos cuando uno de nosotros pierde a un ser querido. Quedamos para ver las fotos de los viajes que ya no hacemos juntos, y de vez en cuando, subimos todos otra vez.

Como este fin de semana, con marcha incluida. Rododendros en las cuestas dolorosas (hacia arriba te duele el alma, hacia abajo las rodillas...), baños en lagos de agua helada, y fresas silvestres. Praderas llenas de lirios, y lirios coloreando praderas de color violeta.

No ha existido el tiempo.... No han existido las preocupaciones. Esas empiezan mañana, lunes, al abrir los ojos... o quizás, haya traído magia de Gistain y esta semana esté vacunada.

Quizás.... Quizás haya traído la magia de áquel lugar....